Дни холодней и глубже. Будто клином, Уходит каждый в даль полей.

И шелестится по долинам Листва сгоревших тополей.

А в хуторском саду, за хатой,

Стоит святая тишина.

И в ней, чуть серп взойдёт рогатый, Былинка каждая слышна!

Дни иссякают: всё короче Их серебристый перелив.

Зато растут длиннее ночи,

И как их терем молчалив!